onde está a poesia que estava aqui

onde está a poesia?

um dia a tive
no peito,
hoje, só a tenho
nos livros.

um dia a tive nos momentos
mais singulares
hoje não a encontro
em lugar nenhum.

um dia a fiz,
outro dia,
apaguei.

outro dia tentei,
no mesmo dia,
fracassei.

onde está a poesia
que estava aqui?

já me perguntei,
já saí nas ruas a procurar,
perguntei aos meus amigos,
se em alguma rima
ela poderia estar.

mas não mais a encontrei,
a poesia está morta
em seu lugar, perto
de mim, putrefata;
hoje, tenho
contas
em seu lugar
tenho tudo
o que sempre quis
longe.

mas, se ainda há, não sei
mas se há, não a sinto ou tenho.

se ela não está
como podem existir
os versos de agora?

a poesia não pode morrer
sem que uma única vez
tenha vivido.

assim, como é,
tema de metapoema

a poesia é apenas
a junção de palavras
sem forma
sobre a forma
e a forma
- não se escrevem manuais de poesia
ela nasce
feita
sem escolha -

tudo o que ela era,
foi,
ou será,
acaba de ir embora.

eu não a matei,
tampouco a dei à luz,
ela simplesmente
criou vida,
tem RG e CPF
Título de Eleitor
CNH - a qual pegou a estrada
e deixou a porta aberta

e um ninho
vazio

mas se a poesia realmente existe
ela está escondida
mas ocupada
em rugas
concreto
num rosto sério
que nem se esperança
nem se desespera.

a poesia, meus amigos,
quando vem
não espera,

e é por isso que eu deixo
a porta sempre aberta