mi cariño

as ruas que andamos
existem
de outras formas
como antes fossem

fotografias recortadas
de um tempo que só segue em frente

tudo o que me move
é estar sempre indo

por mais que em momentos como esse
em que me vejo
revisitando o passado
eu crie muito mais
do que deveria

na verdade
há um carinho pelo meu próprio jeito
de ser ambicioso por tudo isso

mas, de verdade,
que o passado
é uma casa demolida
onde antes
não havia espaço para o futuro

é tempo de reformas
e, tudo o que importa
é uma janela
ampla
para tudo o que vem

sou um homem de desejos simples
de poucas palavras
de fala mansa
de pavio curto
e muito de um pouco de tudo - que é quase nada

e, só de ter
as paredes brancas de agora
impregnadas com o meu suor
e os mosquitos
com lorelei ao fundo
dormindo
já me vejo pondo os primeiros tijolos de uma nova casa
as primeiras palavras de uma folha inteiramente branca

sem esquecer que há uma lixeira com erros imensos
e garranchos que não vou mostrar a ninguém

Disparate para N.O.A.

Queria te encontrar para dizer que estou feliz por ver que as coisas têm dado certo para você - sim, eu sei que estão, e você sabe que eu sei.

E, por incrível que pareça eu lembro dos nossos últimos momentos com certa amargura mas com um tom de misticismo que eu nunca entenderei como pude ter tido tanta certeza do que fazia. Porque, por mais que nos amássemos (e nos amávamos), sentia em meu peito que eu era um vírus para a sua vida.

Embora a cidade tenha ficado pequena demais para você, com todas as ruas dando de encontro para o seu rosto, é certo que retirar a única pedra de sustentação do teu caminho foi a melhor coisa que eu poderia ter feito por você. Claro, que, ao falar isso posso estar dizendo que eu era para você como se fosse um deus - mas eu e você sabíamos e sabemos ainda que deuses não existem e eu também não me consideraria um.

Lembrei, enquanto me agraciava com tuas vitórias, da história do cara que chuta uma tal vaca do precipício, mesmo sabendo que essa vaca era a única fonte e sustento de uma família. Logo depois ele volta e vê que a família prosperou.

Diferente da família que não via um futuro pela frente, eu enxergava em ti todo o potencial que uma vez vi em 2009, quando éramos amigos, ainda na batalha - daonde o nosso amigo Metal está hoje em Novo México - e eu sabia que tudo o que fazíamos era um desperdício.

Não digo com isso que me arrependo. De jeito nenhum, a vida segue, e o máximo que podemos fazer é pegar carona nela.

Mas ao me chutar da tua vida rumo ao precipício, não posso deixar de crer que você cresceu e muito e grande. Era esse o estímulo que você precisava. E, claro, sinto muito se fui rude no modo como pus as coisas ou se nos momentos seguintes as coisas ficaram mal esclarecidas.

O fato é que, eu sempre serei um vírus - e não falo isso para me autodepreciar, é da minha natureza isso. Nunca fui a sustentação que eu mesmo precisei e me sentia culpado de não ser a que você precisava naquele momento.

Assim sendo, a única coisa que fica para a minha própria reflexão é saber o que preciso chutar de minha vida para que ela comece a dar certo?

Será que você sabe a resposta?

De qualquer maneira, em algum momento eu posso estar sendo o vírus de outra pessoa, mas eu não o quero ser. Só que desta vez, ao invés de refazer o que fiz, vou procurar a única saída possível que é obter o melhor que o esforço real por algo real é capaz de oferecer.

E é isso que você tem que eu ainda não tive.

Precisei esperar 26 anos para descobrir que até aqui viver não passou de uma mentira e que os planos de verdade vão começar agora. É o fim da letargia.

Nunca poderei dizer isso pessoalmente, mas sei que você sabe que pode me encontrar aqui. E quando estiver lendo isso, saiba que estou verdadeiramente feliz pelo rumo que a tua vida tomou.

onde está a poesia que estava aqui

onde está a poesia?

um dia a tive
no peito,
hoje, só a tenho
nos livros.

um dia a tive nos momentos
mais singulares
hoje não a encontro
em lugar nenhum.

um dia a fiz,
outro dia,
apaguei.

outro dia tentei,
no mesmo dia,
fracassei.

onde está a poesia
que estava aqui?

já me perguntei,
já saí nas ruas a procurar,
perguntei aos meus amigos,
se em alguma rima
ela poderia estar.

mas não mais a encontrei,
a poesia está morta
em seu lugar, perto
de mim, putrefata;
hoje, tenho
contas
em seu lugar
tenho tudo
o que sempre quis
longe.

mas, se ainda há, não sei
mas se há, não a sinto ou tenho.

se ela não está
como podem existir
os versos de agora?

a poesia não pode morrer
sem que uma única vez
tenha vivido.

assim, como é,
tema de metapoema

a poesia é apenas
a junção de palavras
sem forma
sobre a forma
e a forma
- não se escrevem manuais de poesia
ela nasce
feita
sem escolha -

tudo o que ela era,
foi,
ou será,
acaba de ir embora.

eu não a matei,
tampouco a dei à luz,
ela simplesmente
criou vida,
tem RG e CPF
Título de Eleitor
CNH - a qual pegou a estrada
e deixou a porta aberta

e um ninho
vazio

mas se a poesia realmente existe
ela está escondida
mas ocupada
em rugas
concreto
num rosto sério
que nem se esperança
nem se desespera.

a poesia, meus amigos,
quando vem
não espera,

e é por isso que eu deixo
a porta sempre aberta

bom jogador

perdi amigos
mas não perdi
a vida

perdi empregos
mas não perdi
a vida

perdi amores
mas não perdi
a vida

perdi lares
mas não perdi
a vida

perdi o rumo
mas não perdi
a vida

a vida de percas
sem nunca
ter sido cheio
de tudo
de todos

tudo que perdi
eu peço de volta
mas diferente
como eu tenho sido
como eu quero ser
sem tantas desculpas

eu perdi
mas

às vezes

parece que ganhei

meu orgulho diz
lá dentro
como um quasímodo
que tudo bem

mas não,
minhas unhas roçam minha carne
e gritam
que eu perdi
embora vencer
nunca tenha sido meu propósito.

eu vejo olhares,
laras, isis, davids,
gabrieis, lucas, italos,
fernandos, robertas,
janes, isabelas.

pessoas que foram
que eu perdi
sem saber porquê
mas tudo bem.

afinal
a gene cresce
mas pra sair do lugar
perde
o firmo
e junto levamos
raízes.

para se ganhar
é que se perde
e se dói
de tantas formas
mas
esta sala,
esta casa,
estes livros,
tudo o que eu crio,
e todo o amor que eu preciso,
me fazem bem

e de tanto perder
eu começo a acreditar
que não preciso mais
de nada.

soul II

tenho uma dor que não cessa

por mais que eu negue

e entregue

o melhor de mim

em tudo o que faça

tudo parece errado

terrivelmente errado

e quanto mais faço

mais desfaço

o que outrora refiz em traços

porque a palavra não é sempre minha

é sempre de outro lugar

pois que uma vez sendo

nunca mais teria razão de ser

e é por essa razão de ser e não ser

que ela rasga minha garganta

e toma as vezes

de um nó

que se desata

toda vez

que eu refaço

o que eu não consigo desfazer

revejo meus erros

e acertos

e acerto

como um erro

previamente calculado

para ser assim:

espelho sujo

espelho sujo

onde não tenho rosto

apenas reflexo

do que sou

sujo, sujo e sujo.

quanto tempo faz que na minha pele

sinto o odor do tempo

e temo

que nada disso seja físico

e sim

uma dor que não cessa

e se transmuta

em forma de monstro

que agarra meus cabelos

e aperta meus pulmões

toda vez que trago

para mim

o erro

errar é humano

mas

que humano erra

sem uma vez

ter tido a intenção de acertar.

errar é humano

mas me sinto bicho

e como bicho

não posso errar

como bicho

não posso me aceitar

errado

é por isso

que me desfaço

dos espelhos de banheiro,

dos retrovisores,

gumes

e câmeras

para fazer uma redoma de vidro

por onde talvez

todos possam me enxergar por dentro

como realmente soul.